Эмигранты. Поэзия русского зарубежья

 
 
Поэт играет мыслью, как дитя, —
 
Ну, как в солдатики играют дети…
 
Он зачастую шутит, не шутя,
 
И это так легко понять в поэте…
 
 
 
 
Он умер оттого, что он, поэт,
 
Увидел музу в проститутском гриме.
 
Он умер оттого, что жизни нет,
 
А лишь марионетковое джимми…
 
 
 
 
Нас, избранных, все меньше с каждым днем:
 
Умолкнул Блок, не слышно Гумилева.
 
Когда ты с ним останешься вдвоем,
 
Прости его, самоубийца Львова…
 
 
 
 
Душа скорбит. Поникла голова.
 
Смотрю в окно: лес желт, поля нагие.
 
Как выглядит без Брюсова Москва?
 
Не так же ли, как без Москвы — Россия?
 
 
16 октября 1924
 
Jarve
 
  
Классические розы
 
 
 
 
Как хороши, как свежи были розы
 
В моем саду! Как взор прельщали мой!
 
Как я молил весенние морозы
 
Не трогать их холодною рукой!
 
 
 
Мятлев. 1843
 
 
 
В те времена, когда роились грезы
 
В сердцах людей, прозрачны и ясны,
 
Как хороши, как свежи были розы
 
Моей любви, и славы, и весны!
 
 
 
 
Пошли лета, и всюду льются слезы…
 
Нет ни страны, ни тех, кто жил в стране.
 
Как хороши, как свежи ныне розы
 
Воспоминаний о минувшем дне!
 
 
 
 
Но дни идут — уже стихают грозы.
 
Вернуться в дом Россия ищет троп…
 
Как хороши, как свежи будут розы,
 
Моей страной мне брошенные в гроб!
 
 
1925
 
  
Что нужно знать
 
 
 
Ты потерял свою Россию.
 
Противоставил ли стихию
 
Добра стихии мрачной зла?
 
Нет? Так умолкни: увела
 
Тебя судьба не без причины
 
В края неласковой чужбины.
 
Что толку охать и тужить —
 
Россию нужно заслужить!
 
 
1925
 
  
И будет вскоре…
 
 
 
И будет вскоре весенний день,
 
И мы поедем домой, в Россию…
 
Ты шляпу шелковую надень:
 
Ты в ней особенно красива…
 
 
 
 
И будет праздник… большой, большой,
 
Каких и не было, пожалуй,
 
С тех пор, как создан весь шар земной,
 
Такой смешной и обветшалый…
 
 
 
 
И ты прошепчешь: «Мы не во сне?..»
 
Тебя со смехом ущипну я
 
И зарыдаю, молясь весне
 
И землю русскую целуя!
 
 
1925
 
  
Предгневье
 
 
 
Москва вчера не понимала,
 
Но завтра, верь, поймет Москва:
 
Родиться русским — слишком мало,
 
Чтоб русские иметь права…
 
 
 
 
И, вспомнив душу предков, встанет,
 
От слова к делу перейдя,
 
И гнев в народных душах грянет,
 
Как гром живящего дождя.
 
 
 
 
И сломит гнет, как гнет ломала
 
Уже не раз повстанцев рать…
 
Родиться Русским — слишком мало:
 
Им надо быть, им надо стать!
 
 
1925
 
  
Отечества лишенный
 
 
 
Была у тебя страна,
 
И был у тебя свой дом,
 
Где ты со своей семьей
 
Лелеял побеги роз…
 
Но родины не ценя,
 
Свой дом не сумев сберечь,
 
И мало любя семью,
 
Ты все потерял — был день,
 
Зачем же теперь видна
 
Во взоре тоска твоем,
 
И в чуждом краю зимой
 
Ты бродишь и наг, и бос?
 
И ждешь — не дождешься дня
 
Услышать родную речь
 
И, сев на свою скамью,
 
Смотреть на сгоревший пень?..
 
И снова сажать ростки,
 
И снова стругать бревно,
 
И, свадьбу опять сыграв,
 
У Неба молить детей, —
 
Чтоб снова в несчастный час,
 
Упорной страшась борьбы,
 
Презренным отдать врагам
 
И розы, и честь, и дом…
 
Глупец! от твоей тоски
 
Заморским краям смешно,
 
И сетовать ты не прав,
 
Посмешище для людей…
 
Живи же, у них учась
 
Царем быть своей судьбы!..
 
— Стихи посвящаю вам,
 
Всем вам, воплощенным в «нем»!
 
 
1925
 
  
Стихи Москве
 
 
 
Мой взор мечтанья оросили:
 
Вновь — там, за башнями Кремля,
 
Неподражаемой России
 
Незаменимая земля.
 
 
 
 
В ней и убогое богато,
 
Полны значенья пустячки:
 
Княгиня старая с Арбата
 
Читает Фета сквозь очки…
 
 
 
 
А вот к уютной церковушке
 
Подъехав в щегольском «купэ»,
 
Кокотка оделяет кружки,
 
Своя в тоскующей толпе…
 
 
 
 
И ты, вечерняя прогулка
 
На тройке вдоль Москвы-реки!
 
Гранитного ли переулка
 
Радушные особняки…