Собрание сочинений. Т. 5
Часть 20 из 164 Информация о книге
ЗАРАЗА *
Кот в углу глядит понуроНа каминное ребро…На столе под лампой ЮраРазложил свое добро.Девятьсот сто двадцать марок!Восемнадцать сам купил,Остальные все в подарокОт знакомых получил.Польша — белая пичужка,На литовских — конный шах,На эстляндских — завитушка,На финляндских — лев в штанах.С каждым часом все их больше.Мемель, Венгрия… Сочти!Погляди, — одной лишь ПольшиВсех сортов до тридцати.И потом еще несчастье:Чуть надорван где зубец,Значит рви ее на части,—Не годится и конец…А легко ли на бумажкахИх наклеивать в альбом?И вздыхает Юрик тяжко,Наклонившись к маркам лбом.Эту — можно для обмена,Эту — можно подарить.Надо будет непременноВатиканских раздобыть…* * *Входит мама. Села рядом.Замурлыкала романсИ, окинув марки взглядом,Мастерит из них пасьянс.Дверь поет. Подходит папа:«Юра, друг мой, а урок?»Мальчик книжку взял из шкапаИ уселся в уголок.«Птичка, бур-бур-бур, не знаетНи заботы, ни труда…»Папа марки разбирает:Те — туда, а те — сюда.Синеглазый хитрый мальчикПритаился и глядит,Улыбается в пенальчик,Сам с собою говорит:«Да, уроки… Тоже комик…Знаем этих мам и пап,—Заведут себе альбомикИ готово, — цап-царап!»ЩУКА *
С Александром Куприным(Знаменитым рыболовом!)По пруду скользим, как дым,Под наметом тополевым.Я вздымаюсь на носуИ веслом каскады рою,Он, зажав в руке лесу,На корме сидит с блесною.Сердце, — бешеный комок,—Отбивает: щука-щука!Оплываем островок,На корме, увы, ни звука…Только ивы шелестят,Запрокинув в воду шапки,Только кролики глядят,В изумленье встав на лапки.Вдруг, взглянув из-за плеча,Я застыл и крякнул… Ловко!Александр Куприн, рыча,Из воды сучит бечевку…Кровожадные глазаПолны трепетного мрака:— Напоролась, егоза!Не уйдешь… Шалишь, собака! —Тянет, тянет. Не легко.Пузырем вскипает влага:Распластавшись глубоко,На крючке висит… коряга.НАДПИСЬ НА КНИЖКЕ, ПОДАРЕННОЙ ОДНОЙ ЗНАКОМОЙ ДЕВОЧКЕ *
В день Вашего рожденияДарю Вам сие произведение.Когда Вы будете, моя дорогая,Совершенно большая —И будете иметь своего мальчишку,—Можете подарить ему эту книжку.Поэтому не мажьте ее ни маслом, ни вишневымсокомИ раскрывайте всегда прямо, а не боком.Целую Вас в носик, в глазки, в правую щечку,Желаю Вам десять пудов счастья — и ставлю точку.ПОЭТЕССА *
Я люблю стихи ужасно…Сяду с книжкой на крыльце:Строчки катятся согласно,Рифмы щелкают в конце,—Словно умный соловейНа тенистом деревцеРаспевает средь ветвей.Только тот стихов не любитНи печальных, ни смешных,Кто, как мясо, строчки рубитИ не ставит запятых…Зубрит, зубрит свой урокИ, не слыша слов живых,Знай вздыхает, как сурок.Посмотри, цветы сквозныеРаспускаются в садах.Это все стихи цветные,Божьи рифмы на кустах!Вот веселый барбарисВ мелких желтеньких стишках,Вот сирень — поэт-маркиз…Ну, а птицы, — ты послушай!Пусть без слов, но от душиНад расцветшей старой грушейНе стихи ль звенят в тиши?Как хрустальный водопад,В зеленеющей глушиПлавно льется мерный лад…Не задумавшись над темой,Вздув волнистые бока,В небе белою поэмойПроплывают облака…И ручей, нырнув в лесок,В тесной раме бережкаРаспевает свой стишок.Даже бедный лягушонокЧто-то квакает в пруду…Неужели я, ребенок,Слов согласных не найду?Даже сны мои — стихи:Звезды, феи, какадуИ во фраках петухи…Завела себе тетрадкуИ решила наконец,—Засушила в ней я мятку,Надписала: «Мой дворец».Утром спрячусь и сижу,А потом на ключ в ларец,Никому не покажу!