Звенья и зёрна
Часть 15 из 24 Информация о книге
Читая Тютчева
Молчи, скрывайся и таи…
1Быть только мастером — невелика заслуга,Заслуга — исповедь и проповедь души,Когда ты несвободен от любви, от друга,От звезд и от земли… Всему принадлежи.Но с современностью мучительна разлука,Когда согражданам в коснеющей тишиНе вырваться из заколдованного круга,А ты на новые выходишь рубежи.Толпа торопится, кружным путем влекома.Ты отклонился? Одиночество отломаСноси безропотно, будь верен высоте.Когда разлом прошел и через стены дома,Себе принадлежи. В застойной суетеОстаться мастером — учиться немоте.2…Как тихо! Мир замерший чуток,Но тишь тишине не равна.Не дай тебе бог перепутатьмолчание скрипкис молчаньем бревна.Пока не созреламолитва подкупольная,ты колокол зря за язык не тяни,молчание, как возлюбленную,ты от посягательств храни.3И это с ней умрет.Она молчать умеет.Однажды бедных душкоснулся звездный час…От бездны немотыотступничеством веет,а Слово — это дар,что продолжает нас.О музыке смолчать?Душа окаменеет.Зачем сама себеона зажала рот?Кто песне волю даст,тот в ней не постареет,чем более отдаст,тем менее умрет.Увидевший цветоксмолчит — цветок увянет,смолчавший про маякпотопит корабли,узревший божествосмолчит — и нас не станет,пустыни подойдут,подходят,подошли…«…но с облаков упав на камень…»
* * *…но с облаков упав на камень,крыло стиха ты повредил,теперь все мелкое подробноВ глаза соломой, но смотри —Не ты один — такое время,теряющее высоту.Что делать? Есть еще в газетахкроссворды — время убивать…Что делать? Стало все иначе,все снизу выглядит не так:любовь — с изнанки, ум — с исподуи памятники — с сапогов,и звезды ржавые как гвоздив подошве неба…1981«В московском декабре…»
* * *В московском декабренет солнца по неделям,и тянет подземельем,и сыро, как в норе.Туман густой и влажныйразмазал вдалекеОстанкинскую башню,как ложку в молоке.На душу монолитныйнебесный свод налег,как в малогабаритнойквартире потолок.И жизнь в таком настрое,и лозунга лоскутк периоду застояпотомки отнесут…«Детству нужен маленький тайник…»
* * *Детству нужен маленький тайник,Тайна изначальная — природе.Личность перпендикулярна моде,Как огласке уличной — дневник.Что на людях сочиненье книг,Что любовь, что роды при народе?Что душа в подстрочном переводеНа расхожий будничный язык?Умный в переводе на дурацкий,Женский в переводе на мужской,Трезвый в переводе на кабацкий,Гениальный стих — на никакой?Тайну бережет первоисточник,Точно балерина — позвоночник.Занавес
За спиною не падает занавес.Оглянись —на безмолвный запросвсе, что было,на сцене занововозникает подряд и вразброс.Но всегда перед носом — занавес,эта пьеса вперед не видна.Проступает ли радость, как зарево,или кровь —как сквозь марлю бинта?Не один бросался на занавес,как на штурм лотерейных удач,но предательскиперед глазамиматадорполощет свой плащ…Кто-то ищет зазор среди заповедей,подсмотреть — старается зря,кто целует краешек занавеса,за молчание благодаря,но художник не знает зависти,верный замыслам вещего сна,вдаль глядити не видит занавеса,как не видит в кино полотна…Мастер
1— Молодой был, красивый и ярый,было творчество и торжество,а теперь он настолько старый,точно он никогда ничего…Налетало ли дерзкое чувство,обдавая прибоем его?— Но взыскательней, строже искусствои все выше его мастерство,с тихой мудростью тысячелетнейсоздает каждый стих как последний,удивляясь емукак единственному…Сын природы, невидимо юн,он летает во сне — этот горный валун.Улыбается старый колдун.