Том 7. Изборник. Рукописные книги

  
Парижские песни
 
I
 
 
Раб французский иль германский
 
Всё несёт такой же гнёт,
 
Как в былые дни спартанский,
 
Плетью движимый, илот.
 
 
 
И опять его подруга,
 
Как раба иных времён,
 
Бьётся в петлях, сжатых туго,
 
Для утех рантьерских жён.
 
 
 
Чтоб в театр национальный
 
Приезжали, в Opéra,
 
Воры бандою нахальной,
 
Коротая вечера, –
 
 
 
Чтоб огни иллюминаций
 
Звали в каждый ресторан
 
Сволочь пьяную всех наций
 
И грабителей всех стран, –
 
 
 
Ты во дни святых восстаний
 
Торжество победы знал
 
И, у стен надменных зданий,
 
Умирая, ликовал.
 
 
 
Годы шли, – теперь взгляни же
 
И пойми хотя на миг,
 
Кто в Берлине и в Париже
 
Торжество своё воздвиг.
 
 
II
 
 
  Здесь и там вскипают речи,
 
  Смех вскипает здесь и там.
 
  Матовы нагие плечи
 
  Упоённых жизнью дам.
 
Сколько света, блеска, аромата!
 
Но кому же этот фимиам?
 
Это – храм похмелья и разврата,
 
Храм бесстыдных и продажных дам.
 
 
 
  Вот летит за парой пара,
 
  В жестах отметая стыд,
 
  И румынская гитара
 
  Утомительно бренчит.
 
Скалят зубы пакостные франты,
 
Тешит их поганая мечта, –
 
Но придут иные музыканты,
 
И пойдёт уж музыка не та,
 
 
 
  И возникнет в дни отмщенья,
 
  В окровавленные дни,
 
  Злая радость разрушенья,
 
  Облечённая в огни.
 
Все свои тогда свершит угрозы
 
Тот, который ныне мал и слаб,
 
И кровавые рассыплет розы
 
Здесь, на эти камни, буйный раб.
 
 
  
«Тяжёлый и разящий молот…»
 
 
 
Тяжёлый и разящий молот
 
На ветхий опустился дом.
 
Надменный свод его расколот,
 
И разрушенье, словно гром.
 
 
 
Все норы самовластных тайн
 
Раскрыл ликующий поток,
 
И если есть меж нами Каин,
 
Бессилен он и одинок.
 
 
 
И если есть средь нас Иуда,
 
Бродящий в шорохе осин,
 
То и над ним всевластно чудо,
 
И он мучительно один.
 
 
 
Восторгом светлым расторгая
 
Змеиный ненавистный плен,
 
Соединенья весть благая
 
Создаст ограды новых стен.
 
 
 
В соединении – строенье,
 
Великий подвиг бытия.
 
К работе бодрой станьте, звенья
 
Союзов дружеских куя.
 
 
 
Назад зовущим дети Лота
 
Напомнят горькой соли столп.
 
Нас ждёт великая работа
 
И праздник озарённых толп.
 
 
 
И наше новое витийство,
 
Свободы гордость и оплот,
 
Не на коварное убийство,
 
На подвиг творческий зовёт.
 
 
 
Свободе ль трепетать измены?
 
Дракону злому время пасть.
 
Растают брызги мутной пены,
 
И только правде будет власть!
 
 
  
«Милая мать, ты – Мадонна…»
 
 
 
Милая мать, ты – Мадонна,
 
А твой сын – младенец Христос.
 
Учи его умирать без стона,
 
Учи его страдать без слёз.
 
 
 
Больше ничего от тебя не надо,
 
Его судьбы ты никогда не поймёшь.
 
Завидишь сени Гефсиманского сада, –
 
Сама вонзи себе в сердце нож.
 
 
  
Земле
 
 
 
В блаженном пламени восстанья
 
Моей тоски не утоля,
 
Спешу сказать мои желанья
 
  Тебе, моя земля.
 
 
 
Производительница хлеба,
 
Разбей оковы древних меж,
 
И нас, детей святого неба,
 
Простором вольности утешь.
 
 
 
Дыханьем бури беспощадной,
 
Пожаром ярым уничтожь
 
Заклятья собственности жадной,
 
Заветов хитрых злую ложь.
 
 
 
Идущего за тяжким плугом
 
Спаси от долга и от клятв,
 
И озари его досугом
 
За торжествами братских жатв.
 
 
 
И засияют светлой волей
 
Труда и сил твои поля
 
Во всей безгранности раздолий
 
  Твоих, моя земля.
 
 
  
Баллада о высоком доме
 
 
 
Дух строителя немеет,
 
Обессиленный в подвале.
 
Выше ветер чище веет,
 
Выше лучше видны дали,
 
Выше, ближе к небесам.
 
Воплощенье верной чести,
 
Возводи строенье выше
 
На высоком, гордом месте,
 
От фундамента до крыши
 
Всё открытое ветрам.
 
Пыль подвалов любят мыши,
 
Вышина нужна орлам.
 
 
 
Лист, ногою смятый, тлеет
 
На песке, томясь в печали.
 
Крот на свет взглянуть не смеет,
 
Звёзды не ему мерцали.
 
Ты всходи по ступеням,
 
Слушай радостные вести.
 
Притаившись в каждой нише,
 
И к ликующей невесте
 
Приникай всё ближе, тише,
 
Равнодушный к голосам
 
Петуха, коня и мыши.
 
Высота нужна орлам.
 
 
 
Сердце к солнцу тяготеет,
 
Шумы жизни замолчали
 
Там, где небо пламенеет,
 
Туч расторгнувши вуали.
 
Посмотри в долину, – там
 
Флюгер маленький из жести,
 
К стенкам клеятся афиши,
 
Злость припуталася к лести,
 
Люди серые, как мыши,
 
Что-то тащат по дворам.
 
Восходи же выше, выше,
 
Высота нужна орлам.