Поэзия трубадуров. Поэзия миннезингеров. Поэзия вагантов

* * *
 
 
— Увы мне! — Что с тобою, друг?
 
— Умру от мук!
 
— А чья вина?
 
— Она со мною холодна,
 
Забыла первый свой привет.
 
— В том вся причина? Да иль нет?
 
— Да, да!
 
— Ты любишь? В чем же тут беда?
 
— Люблю, да как!
 
— И сильно мучишься, чудак?
 
— Всех мук моих не описать.
 
— Так надобно смелее стать.
 
 
 
— Пугаюсь! Робость — мой недуг.
 
— К чему испуг?
 
— А вдруг она
 
Не любит? — Грусть твоя смешна:
 
Сначала получи ответ.
 
— Но мне со страхом сладу нет.
 
— Всегда?
 
— Лишь перед нею,— Ну, тогда
 
Ты сам свой враг.
 
Ужель любви страшишься так?
 
— Нет, но боюсь о ней сказать.
 
— Тогда надежды все утрать!
 
 
 
— Подать совет ты мог бы мне?
 
— Могу вполне.
 
— Ну, и какой?
 
— На глупый страх махнуть рукой
 
И объясниться напрямик.
 
— Боюсь, она прогонит вмиг!
 
— И что ж?
 
— Да как такой позор снесешь?
 
— Стерпи его:
 
В терпенье — страсти торжество.
 
— Но у нее ревнивый муж.
 
— А хитрость женская к чему ж?
 
 
 
— Найду ль сообщницу в жене?
 
— Наедине
 
Она с тобой
 
Обсудит все.— То сон пустой!
 
— Он сбудется.— О, сладкий миг!
 
— Ты смелостью всего б достиг.
 
— Хорош
 
Твой план, нe то ведь пропадешь.
 
— Он для того,
 
Кто выше страха своего.
 
— В надежде — сила нежных душ.
 
— Смотри же, плана не нарушь!
 
 
 
— Да я бы действовать готов...
 
Не хватит слов!
 
— Пора найти.
 
— Тут нужно тонкость соблюсти.
 
— Но что же ты, совсем немой?
 
— Немой лишь перед ней самой.
 
— Смущен?
 
— Уверенности я лишен.
 
— Любви венец
 
Так потеряешь ты вконец!
 
— Нет, план мой тверд.— Так исполняй,
 
Блажь на себя не нагоняй.
 
 
 
Уныл конец
 
Для унывающих сердец.
 
Тебе б хороший нагоняй!
 
Теперь хоть время нагоняй.
 
 
 
— Я наконец
 
Закон любви постиг, простец:
 
Мелькнет удача — нагоняй,
 
Упустишь — на себя пеняй! 
 
 
* * *
 
 
Когда порою зуб болит,
 
Я издаю за стоном стон.
 
Когда вокруг весна царит,
 
Во мне родится песни звон,
 
Я радость обретаю.
 
Цветами роща убрана
 
И щебетом оглашена,—
 
Тоску я забываю.
 
В полях, в лугах — везде весна
 
И с ней душа моя дружна.
 
 
 
Любовь меня к себе манит
 
И песня — я для них рожден.
 
А память радостно хранит
 
Мой давешний пасхальный сон
 
Я руку простираю,
 
Схватила сокола она,
 
Но птица так разъярена,
 
Что в страхе замираю,
 
И вдруг она уже смирна,
 
Цепочка вмиг укреплена.
 
 
 
Друг ничего не утаит,
 
Коль помнит дружества закон.
 
Про сон молчать душе претит,
 
Пусть подивится мой барон!
 
И он сказал,— большая
 
Удача мне, мол, суждена:
 
Дождусь, настанут времена,
 
И я любовь стяжаю
 
Той, что прекрасна и знатна,
 
И выше всех вознесена.
 
 
 
И я теперь то страх, то стыд
 
Испытывать приговорен.
 
Меня сомнение томит:
 
Быть может, сон тот — только сон
 
А я, глупец, мечтаю!
 
Коль так надежда нескромна,
 
То на позор обречена.
 
Но вот я вспоминаю
 
О встрече с вами, и ясна
 
Мне явь: в ней исполненье сна!
 
 
 
И мой певец к вам зачастит —
 
Дом пеньем будет оглашен.
 
Тоскою больше не убит,
 
Я петь хочу, я вдохновлен
 
И нынче же дерзаю
 
Послать вам песню. Не сполна
 
Закончена еще она:
 
Ведь песня — я-то знаю —
 
Тогда вполне завершена,
 
Когда опора ей дана!
 
 
 
Строитель башню завершит,
 
Коль укрепил основу он —
 
Тогда и башня устоит.
 
Таков строителей закон.
 
Основу укрепляю
 
И я: коль песня вам нужна,
 
Коль вами не возбранена,
 
К ней музыку слагаю,—
 
Пусть усладится тишина
 
Для той, кем песня внушена!
 
 
 
А петь другому мне не льстит,
 
Король иль император он.
 
Но если кто меня сманит
 
И буду я вознагражден,
 
В награду избираю
 
Изгнанье—новая страна
 
Да будет столь отдалена
 
От милого мне края,
 
Чтоб не узнал я, как гневна
 
Та, кем душа восхищена.
 
 
 
Теперь вы знаете сполна,
 
Язык мой понимая,
 
О чем вещали письмена,
 
Где речь была еще темна.
 
 
 
Моей любви к вам глубина
 
Теперь открыта вам до дна. 
 
 
  
ГИРАУТ ДЕ БОРНЕЙЛЬ И ЛИНЬЯУРЕ 
 
* * *
 
 
— Сеньор Гираут, да как же так?
 
Вы утверждали, слух идет,
 
Что песням темный слог нейдет,—
 
Тогда я вам
 
Вопрос задам:
 
Ужель, избрав понятный слог,
 
Себя я показать бы мог?
 
 
 
— Сеньор Линьяуре, я не враг
 
Затей словесных,— пусть поет
 
Любой, как петь его влечет,—
 
Но все же сам
 
Хвалу воздам
 
Лишь простоте певучих строк:
 
Что всем понятно — в том и прок!
 
 
 
— Гираут, зачем тогда, чудак,
 
Трудиться, зная наперед,
 
Что труд усердный попадет
 
Не к знатокам,
 
А к простакам,
 
И вдохновенных слов поток
 
В них только вызовет зевок!
 
 
 
— Линьяуре! Я из работяг,
 
Мой стих не скороспелый плод,
 
Лишенный смысла и красот.
 
Вот и не дам
 
Своим трудам
 
Лишь тешить узенький мирок.
 
Нет, песни путь всегда широк!
 
 
 
— Гираут! А для меня — пустяк,
 
Широко ль песня потечет.
 
В стихе блестящем — мне почет.
 
Мой труд упрям,
 
И — буду прям —
 
Я всем свой золотой песок
 
Не сыплю, словно соль в мешок!
 
 
 
— Линьяуре! Верьте, много благ
 
Спор с добрым другом принесет,
 
Коль бог от ссоры упасет.
 
Что здесь и там
 
По временам
 
Я допускал на вас намек,—
 
Поставлю сам себе в упрек!
 
 
 
— Гираут! И мне понятен смак
 
Задорных шуток и острот.
 
Нет! Вам их не поставлю в счет,
 
Вес не придам
 
Таким словам.
 
В другом — тревог моих исток:
 
Люблю я, сердцем изнемог!
 
 
 
— Линьяуре! Хоть отказа знак
 
Красавица нам подает,
 
Но смысл его совсем не тот,
 
И по глазам
 
Дано сердцам
 
Узнать, что это все — предлог
 
Раздуть любовный огонек!
 
 
 
— Гираут! Сочельник недалек,
 
Зачем спешите за порог?
 
 
 
— Линьяуре! Вдаль я не ездок,
 
Но сам король на пир увлек.