Собрание стихотворений в 3томах. Том 1
Часть 85 из 94 Информация о книге
* Утром проснешься *
Утром проснешьсяна чердаке,Выглянешь, — ветры свистят!Быстрые волны бегут по реке,Мокнет, качается сад.С гробом телегу ужасно трясетВ поле меж голых ракит.— Бабушка дедушку в ямку везет, —Девочке мать говорит.Сразу захочешь обратно в постель:Сено, а сверху — пальто.Спи, прохлаждайся… Не будет гостей,Не постучится никто.Сил набирайсяи слушай дождиС яростным ветром и тьмой.Это цветочки еще — подожди —То, что сейчас за стеной,Будет еще не такой у воротШум, и скрипенье, и стук…Бабушка дедушку в ямку везет,Птицы летят на юг…ОН ПОДНЯЛ ФЛАГ
Он поднял флагНад сельсоветом!Над тихой Родиной полей,Над всем стариннымБелым светомОн поднял флагБорьбы своей!Он дорожилБольшим доверьем,Он пресекалВражду и зло,Не изменилРодной деревне,Когда ей былоТяжело.Он не стремилсяК личной славе,Не верил скучнымГолосам,Он знал: «Кто едет —Тот и правит!»,И в трудном делеПравил сам!За изобильеНапрямик —Он твердо шел,Собою скроменИ одновременноВелик…ЗВЕЗДЫ ГОРЯТ
В этой деревнеогни не погашены.Ты мне тоску не пророчь!Светлыми звездаминежно украшенаТихая зимняя ночь!Светятся, тихие,светятся, чудные,Слышится шум полыньи…Были пути моитрудные, трудные, —Где ж вы, печали мои?Скромная девушкамне улыбается,Сам я улыбчив и рад!Трудное, трудное,все забывается,Светлые звезды горят!Кто мне сказал,что угрюмо и ветреноЧахнет покинутый луг?Кто мне сказал,что надежды потеряны?Кто это выдумал, друг?!ПРИЕЗД ТЮТЧЕВА
Он шляпу снял,чтоб поклонитьсяСтаринным русским каланчам…А после дамы всей столицыО нем шептались по ночам!И офицеры в пыльных буркахПотом судили меж равнинО том, как в залах ПетербургаБлистал приезжий дворянин…А он блистал, как сын природы,Играя взглядом и умом!Блистал, как летом блещут воды,Как месяц блещет над холмом!И сны Венеции прекрасной,И грустной родины привет —Все отражалось в слове ясномИ поражало высший свет!Он поражал, как буря в поле,Как глубь небесная озер!Поэта слушали без воли,Как будто он гипнотизер…ПАМЯТИ АНЦИФЕРОВА
Его поглотила земля,Как смертного, грустно и просто.Свела его, отдых суля,В немую обитель погоста.На что ему отдых такой?На что ему эта обитель,Кладбищенский этот покой —Минувшего страж и хранитель?— Вы, юноши, нравитесь мне! —Говаривал он мимоходом,Когда на житейской волнеНосился с хорошим народом.Среди болтунов и громилШумел, над вином наклоняясь,И тихо потом уходил,Как будто за все извиняясь…И нынче, являясь в бреду,Зовет он тоскливо, как вьюга!И я, содрогаясь, идуНа голос поэта и друга.Но — пусто! Меж белых могилЛишь бродит метельная скрипка…Он нас на земле посетил,Как чей-то привет и улыбка.* Стихи *
СтихиНа волю гонят нас,Как будто буряВоет, воетНа отопленье паровое,На электричествоИ газ!Скажите,Знаете ли выО бурях что-нибудь такое:Кто может ихЗаставить выть?Кто может ихОстановить,Когда захочется покоя?А утром солнышкоВзойдет, —Кто может средствоОтыскать,Чтоб задержатьЕго восход?Остановить его закат?Вот такПоэзия, онаЗвенит —Ее не остановишь!А замолчит —Напрасно стонешь!Прославит нас,Или унизит,Но все равно возьмет свое!И не онаОт нас зависит,А мы зависим от нее!Так пусть поэтыРавнодушноНе спят,А всем передаютСлова, которые послушноИм лиры тайныеПоют!..