Собрание стихотворений в 3томах. Том 1
Часть 81 из 94 Информация о книге
3…Ура, опять ребята ворвались!Они еще не сеют и не пашут,Они кричат,Они руками машут, —Они как будто только родились!Они — сыны запутанных дорог…И вот стихи, написанные матом,Ласкают слух отчаянным ребятам!Хотя, конечно, все это — порок…Поэт, как волк, напьется натощак,И неподвижно, точно на портрете,Все тяжелей сидит на табурете…И все молчит, не двигаясь никак…Он говорит, что мы одних кровей.И на меня указывает пальцем.А мне неловко выглядеть страдальцем,И я смеюсь, чтоб выглядеть живей!Но все равноопутан я всерьезКакой-то общей нервною системой:Случайный крик, раздавшись над богемой,Доводит всех до крика и до слез!И все торчит!В дверях торчит сосед!Торчат за ним разбуженные тетки!Торчат слова!Торчит бутылка водки!Торчит в окне таинственный рассвет…Опять стекло оконное в дожде,Опять удушьем тянет и ознобом……Когда толпа потянется за гробом,Ведь кто-то скажет: «Он сгорел… в труде».В ГОСТЯХ
Куда меня,беднягу,занесло?Таких картин вы сроду не видали!Такие сны над вами не витали!И да минует вас такое зло!Поэт, как волк, напьется натощак,И неподвижно, словно на портрете,Все тяжелей сидит на табурете…И всё молчит, не двигаясь никак…А перед ним,кому-то подражаяИ суетясь, — всего не передам! —Сидит и курит женщина чужая…Ах, почему вы курите, мадам!Он говорит, что все уходит прочь,И каждый путь оплакивает ветер,Что странный бред, похожий на медведя,Его опять преследовал всю ночь.Он говорит, что мы одних кровей.И на меня указывает пальцем.А мне нелепо выглядеть страдальцем,И я смеюсь, чтоб выглядеть живей!И думал я: какой же ты поэт,Когда среди бессмысленного пираСлышна все реже гаснущая лира,И странный шум ей слышится в ответ?!Но все они опутаны всерьезКакой-то общей нервною системой:Случайный крик, раздавшись над богемой,Доводит всех до крика и до слез!И все торчит.В дверях торчит сосед!Торчат за ним разбуженные тетки!Торчат слова!Торчит бутылка водки!Торчит в окне бессмысленный рассвет.Опять стекло оконное в дожде.Опять туманом тянет и ознобом…Когда толпа потянется за гробом,Ведь кто-то скажет: «Он сгорел… в труде».ОСЕННЕЕ
Есть пора —Души моей отрада:Зыбко все,Но зелено уже!Есть пораОсеннего распада,Это тожеРодственно душе!Грязь кругом,А тянет на болото,Дождь кругом,А тянет на реку,И грустит избушкаМежду лодокНа своем ненастномБерегу…Облетают листья,УплываютМимо голых ветокИ оград,В эти дниДороже мне бываютИ дела,И образы утрат!Слез не лейНад кочкою болотнойОттого, что слишкомЯ горяч!Вот умру —И стану я холодный,Вот тогда, любимая,Поплачь.И хотя отчаяньяНе надо,Ты пойми,По-новому уже,Что пораОсеннего распада —Это тожеРодственно душе!ТАЙНА
Чудный месяц горит над рекою,Над местами отроческих лет,И на родине, полной покоя,Широко разгорается свет…Этот месяц горит не случайноНа дремотной своей высоте,Есть какая-то жгучая тайнаВ этой русской ночной красоте!Словно слышится пение хора,Словно скачут на тройках гонцы,И в глуши задремавшего бораВсе звенят и звенят бубенцы…ХОЗЯЙКА
Как много желтыхСнимков на Руси!Их вид порой грустнее эпитафий.Как больно сноваДушу поразилСиротский смысл семейных фотографий!Огнем, враждойЗемля полным-полна, —И близких всехДуша не позабудет!..— Скажи, родимый,Будет ли война?И я сказал:— Наверное, не будет.— Дай Бог, дай Бог…Ведь всем не угодишь,Да от раздора пользы не прибудет!И вдруг опять:— Не будет, говоришь?— Нет, — говорю, —Наверное, не будет!— Дай Бог, дай Бог…И тускло на меняОпять смотрела, как глухонемая,И, головы седой не поднимая,Опять склонясь,Дремала у огня…Что снилось ей?Весь этот белый свет,Быть может, встал пред неюВ то мгновенье?Но я глухим бренчанием монетПрервал ее старинные виденья.— Господь с тобой!Мы денег не берем…— Простите, что ж!Желаю вам здоровья.За все добро расплатимся добром,За всю любовь расплатимсялюбовью…