Поле битвы - Россия!
***
- Счастливчик Дейв выглядит усталым, - прошептал Мерри Мередит. Он только что плюхнулся на складной стул рядом с Мэнни Мартинесом, своим лучшим другом. Он чувствовал себя опустошенным после выступления, искренне переживал его недостатки, но все же как всегда радовался, что оно осталось позади. Он не боялся гнева Тейлора. Он только боялся подвести Старика. Теперь он сидел, расслабившись, довольный, что честь продолжать совещание перешла к Хейфецу. Мередит следил, как начальник штаба вызывает на экране нужные ему карты. Мерри показалось, что сегодня Хейфецу немного изменила его привычная четкость. Ничего такого, что мог бы заметить обычный посторонний наблюдатель. Но другое дело - разведчик, прошедший горнило Лос-Анджелеса. Небольшое колебание - возможно, начало слабости. - Он выглядит очень усталым, - повторил Мередит.
- Да брось, - негромко отозвался Мартинес небрежным тоном. - Счастливчик Дейв всегда выглядит усталым. Он родился усталым. Это его вторая натура.
- Да, - согласился Мередит, - знаю. Но тут что-то другое. Он выглядит почти больным.
- Счастливчик Дейв? - переспросил Мартинес. - Счастливчик Дейв никогда не болеет.
- Посмотри на него. Он бледный, как привидение.
Оба друга внимательно взглянули на начальника штаба - невысокий, ладно скроенный человек с седеющими волосами и несколько широковатыми для его фигуры плечами. Хейфец приготовился начинать.
- Кажется, он плохо себя чувствует, - прошептал Мередит.
- Ерунда, - отмахнулся его приятель. - Старина Дейв вообще ничего не чувствует. Он вытесан из камня.