16_megabite_tomu_nazad
Бинт лёг на рану, и сразу промок от крови. Бесполезно.
Наёмник бессильно чертыхнулся сквозь зубы, но с каким-то обречённым упорством потянулся за махровым полотенцем.
- Он умирает, да, серенький?- спросила девочка.
- Не знаю,- коротко ответил Грэй. Сказать правду у него не хватило духу.- Дай мне другое полотенце, это слишком тонкое…
- Это ведь не поможет?.. Всё равно не поможет?..
- Дай мне полотенце!
- Грэй, перестань,- сказал Чайников,- в этом никто не виноват. И меня могли задеть, и тебя, и её… Просто Гиппокрит - самая видная мишень…
- Я твоих советов не спрашивал!- озлобленно дёрнулся наёмник, вскидывая голову. И увидел, что девочка, усевшись на колени рядом с телом базилевса, решительно стаскивает с него пропитанный кровью бинт.
- Отойди!- рыкнул Грэй.- Я только что повязку наложил!
- Она не поможет.
- Это я и без тебя знаю! Отойди, или…
- Грэй,- тихо и чётко выговорил Васенька.- Заткнись.
Наёмник так оторопел от подобного заявления, что даже на минуту умолк. А когда снова обрёл способность к членораздельной речи, она ему уже не понадобилась.
Морган склонилась над раной. Вид крови её, судя по всему, не пугал. Она посмотрела, наморщила выщипанные бровки и положила ладонь прямо на багровый сноп развороченных внутренностей. Васенька закачался от подступившей к горлу тошноты и поспешно уткнулся носом в приборную панель кабины, гипнотизируя взглядом скачущие по дисплею цифры. Я этого не видел. Я этого не видел. Это всё сон, а когда я проснусь, всё опять будет хорошо!.. Он принялся считать показания - наобум, все, любые, только бы отвлечься и ни о чём не думать…
- Морган, что ты делаешь?!
- Не мешай, серенький,- девочка положила на рану вторую руку и закрыла глаза. Грэй с недоумением оглянулся на Васеньку:
- Тринадцатый… ты что-нибудь понимаешь?..
Тот быстро помотал головой и снова принялся за никому не нужный анализ цифровых данных, бормоча себе под нос:
- … две тысячи восемьдесят шестой… когда у нас саблезубые тигры жили?.. Где-то двести двадцать пятый год до нашей эры… потом - две тысячи сто четырнадцатый…
- Васька, ты с ума сошёл?
- Обожди… если это третичный цикл… тогда получается, сейчас должно заканчиваться на тройку, и по веку не больше двадцатого… или клин пошёл на последнюю цифру?.. Тогда, если мы проскочим двоечку, то…
Грэй, поняв, что от напарника всё равно ничего вразумительного сейчас не добьешься, снова повернулся к Морган. Она сидела в той же позе, с закрытыми глазами, только сквозь слой косметики на лице начала заметно проступать бледность.
- Морган?..- неуверенно позвал он. Губы девочки дрогнули:
- Не стоит её трогать. Нужна концентрация,- сказала она безличным голосом.- Повреждения слишком сильные, она может не справиться.
- Опять ты?!- резко выпрямился Грэй.
- Венерианцы обладают умением исцелять,- продолжал Голос, не обратив внимания на его вопрос.- Но одно дело - твоя головная боль, и совсем другое - огнестрельное ранение. Сил не хватит, да и опыта мало. Я ей говорил, но она не захотела слушать. Чтобы восстановить этот организм, нужен особый дар. У неё такого нет.
- Это… опасно?
- Чтобы закрыть рану и срастить ткани, нужно время. Нужна сила. Силы мало, но она справится, если часть боли возьмёт на себя. Она ещё не умеет блокировать поступающие ощущения.
- Ты можешь выражаться понятнее?!- взорвался Грэй. С ней может что-то случиться?.. Из-за того, что у неё не хватает опыта, и слишком много жалости к людям?.. Нет. К чёрту базилевса, Морган я рисковать не стану…
Он решительно протянул к ней руку.
- Не стоит трогать,- повторил Голос,- навредишь обоим. Сейчас у них общее психополе. Если ты его нарушишь, это плохо кончится.
- Для тебя?- скрипнул зубами Грэй.
- И для меня. Она - мой носитель. Отойди.
- Это долго?..
- Достаточно.
Голосу наёмник верил мало, но, тем не менее - кто может знать, правду он говорит, или нет?.. Так что остаётся тупо сидеть и ждать. Чего вот только?..
Грэй присел у стенки на корточки, не сводя глаз с Морган. Вид у неё был больной, на лбу выступили мелкие бисеринки пота, на шее пульсировала синяя жилка. Он с трудом взял себя в руки. Нельзя. Пусть нет сил смотреть, как она мучается, но трогать нельзя… Погоди, Председатель. Я вернусь… И сапогом по зубам за всё за это ты у меня точно получишь!
- … нет, не третичный цикл…- бормотал тем временем Васенька, грызя ноготь,- как минимум шестичастный дробный с делением на четвёртое значение… Грэй! Дай браслетку!
- Зачем?
- Мне вычислитель нужен… Я, кажется, понял, по какому принципу нас швыряет!
Наёмник стянул с руки ПК-браслет. Всё равно реальность неконтролируемая, здесь их никто не достанет…
- Так,- забубнил системщик, бегая пальцем по кнопкам. Голографический дисплей изгибался какими-то вихрящимися линейными списками непонятных символов.- Сюда, стало быть… хм… а если так… нет, пятёрка… в интегроскакательной плоскости… десятые доли… ага-а!!
- Что?- поднял на него глаза Грэй.
- Понял!- радостно запрыгал Вася.- Я понял! Кабинка нас болтает очень даже не беспорядочно!.. По прерывисто-убывающей!
- И что это значит?
- Это значит, что круг замкнут! Через пять неудачных прыжков телепортер вернётся туда, откуда начал!..
- В шестую реальность восемьдесят шестого года?
- Нет. В третью, в нашу.
- То есть - в бункер?- уточнил Грэй, мысленно уже закатывая рукава и линуя под круговую мишень физиономию Председателя.
- Вот насчёт бункера я не уверен…- замялся системщик,- с кодировкой местоположения в заданном квадрате сильный напряг. Максимум, на что мы можем рассчитывать - что вернёмся в своё время, и только. Но, согласись, и это уже кое-что!..
- Да,- медленно кивнул напарник.- Тогда запускай, чего стоишь?..
- Минуточку, секундочку…- Чайников принялся перенастраивать датчики.- Как Гиппокрит?..
- А сам что не посмотришь?
- Не могу,- признался системщик,- не переношу вида крови! А уж в таком количестве… Та-ак… как говорил Билли Гейтс - "Будет вам - быстро, будет вам - без глюков"…
- Что-то не так?- насторожился Грэй.
- Всё!- трагическим шепотом сказал Васенька.- Система зафиксировала внешние повреждения кабины! Не совместимые с дальнейшей работой… Этим уродам из десантуры провода надо отрезать!.. Видать, вдогонку жахнули, в нас не попали, а телепортер повредили, ослы!..
- Починить сможешь?
- Смотреть надо… Надеюсь, хоть дверь не заклинило?..- Чайников отжал рычаг выхода. Панель начала подниматься.
- Уже лучше,- Васенька высунул нос наружу. В кабину пахнуло сыростью. Шум дождя усилился.
- Во темнотища-то!..- системщик зябко передёрнул плечами и полез наружу.- И ливень - просто тропический!
- А что за местность?..- Грэй вышел из кабины и огляделся. Город. Большой город. Живой. Высокие каменные дома подпирали изливающееся дождём чёрное небо. Где-то наверху тепло горели жёлтые прямоугольники окон. Над крышами призрачно дрожало мерцающее неоновое марево. Неясно доносились гудки машин.
Телепортер стоял у стены большого дома, видимо, у задней, потому что окон в ней не наблюдалось. Судя по кучам старого хлама вокруг - сюда, в этот глухой закоулок-колодец, зажатый между мокрыми кирпичными зданиями, никто уже давно не заглядывал. Это хорошо. Город достаточно современный, не исключено, что ниоткуда взявшаяся кабина привлекла бы постороннее внимание…
- Плохо дело, Грэй,- сказал Васенька, ковыряясь в схемах.- Эти обезьянос гамадрилос половину контактов пережгли, а запасных у меня нету.
- Нужны какие-то особенные?
- Да нет, в общем-то. Пара мотков медной проволоки да хороший кабель - и я заставлю всё это работать… Вопрос в том, где их взять?
- Надо найти…
- Идём на разведку?- догадался системщик, закручивая гайки на место.
- Да. Только…
- Гиппокрит?..
- И Морган. Она сейчас пытается ему помочь, и их нельзя трогать.