Стихотворения

исчезают друзья и страхи, 
и у памяти, у неряхи, 
перед временем нету выслуг. 
Но в печали своя отрада 
вкуса сброженного винограда. 
Пусть под вечер к столу пустому 
сядут меньше, чем двое в кухне, 
и луна за окошком вспухнет, 
разольется покой пьянящий, 
как вино из лозы густое. 
И тогда, позабыв о планах, 
угнетающих и желанных, 
примиряешься с настоящим. 
* * * 
Случается, защиту лет разрушит 
нетерпеливый и случайный жест, 
и на поверхность выползают души. 
Как стыдно думать о нагой душе. 
Рассудок, утомленный грузом вето 
до простоты все так же не дорос. 
Ирония становится ответом 
на всякий безыскусственный вопрос. 
Все гуще кровь, бегущая по венам, 
щемит все чаще с левой стороны. 
Воспринимается почти обыкновенно 
закономерность смерти и весны.