Год Чёрной Обезьяны

- У тебя, что, мозгов совсем нет?! Ты бы ещё в игрушки ребёнку пистолет положил! 
Тот виновато пожимал плечами. 
- Я не знаю... почему он выстрелил... Курок не был взведён... Точно помню... 
Потом мама, вне себя, кричала на Лену: 
- Никогда не смей брать в руки оружие! Ты меня слышишь?! НИ-КОГ-ДА! 
Лена обернулась. Сзади неё стоял взлохмаченный мальчишка лет шести-семи. Он держал в руках пистолет - большой, почти, как настоящий. 
- А ты почему не спишь? - Спросила Лена. 
- Взрослые за столом сидят. - Недовольно сказал мальчишка. - А я почему спать должен? 
Начинался новый 1993-й. Было уже за полночь, и чуть ли не во всех окнах горели огоньки. Слышалась музыка. Какая-то очень знакомая песня. Ужасно знакомая. Из детских, давно уже позабытых снов. Тех снов, где отважный рыцарь в который раз отрубает последнюю голову злому дракону; а благородный принц снова находит потерянный башмачок, чтобы опять жениться на прекрасной Золушке. 
- Падай! - Закричал взлохмаченный мальчишка, целясь в Лену. - Я тебя убил четыре раза подряд! 
Лена искренне удивилась. 
- А зачем так много? Одного раза достаточно. 
- А я тебя четыре раза убил! - Не сдавался мальчишка. 
Лена улыбнулась, потом медленно покачала головой. 
- Ты промахнулся.