Стихотворения

 — Тогда запомни меня, пожалуйста, —
 попросия я, —
 и вспомни обо мне
 лет через сто,
 а после еще раз —
 через пятьсот,
 а потом еще разик —
 через тысячу,
 что тебе стоит!
 — Так и быть, запомню, —
 сказало море, —
 даю слово,
 хотя ты и не Одиссей.
 Я ужасно обрадовался.
 — Море не забудет меня! —
 кричал я небесам.
 — Море не забудет меня! —
 кричал я скалам.
 — Море не забудет меня! —
 кричал я в уши кипарисам.
 — Эй вы, все! —
 орая я во все горло. —
 Море тысячу лет будет помнить меня,
 оно дало слово!
 — Ему здорово повезло! —
 сказали небеса.
 — Он станет вторым Одиссеем! —
 сказали кипарисы.
 — Пусть проскочит между Сциллой и
 Харибдой, —
 сказали скалы, —
 тогда поглядим.
 Внезапное утро 
 
 Ходили слухи,
 что утро придет
 рано или поздно,
 но я не верил.
 Когдо оно пришло,
 я растерялся —
 утро застало меня
 врасплох.
 Я стоял перед ним и молчал,
 а оно разглядывало меня
 с любопытством.
 — Что ты делал всю ночь? —
 поинтересовалось оно,
 и я покраснел, как рак.
 — Неужто ты спал! —
 вскричало утро,
 и я побелел, как полотно.
 — А что тебе снилось? —
 спросило утро,
 и я ответил чистосердечно:
 — Мне снился вечер,
 теплый летний вечер,
 после дождя.
 Белые джунгли 
 
 Мороз изобразил на окне
 дремучие белые джунгли.
 В них раздавались трели
 диковинных белых птиц.
 По ним разносился запах
 редкостных белых цветов.
 Из них неожиданно вылез
 большущий белый тигр
 и от души поздравил меня
 с Новым Годом.
 Я накормил его ветчиной,
 он и ушел,
 мурлыча.
 Совсем белый тигр,
 только нос розовый
 Редкое имя 
 
 Явилясь,
 такая яркая,
 рыжеволосая,
 вся в желтом,
 красном
 и оранжевом,
 и веет от нее
 прохладой.
 — Как зовут тебя? —
 спрашивают ее.
 — Осень! — отвечает.
 — Осень! —
 и улыбается торжествующе.
 — Имя-то какое грустное! —
 говорят.
 — Имя-то какое редкое! —
 говорят.
 — Имя-то какое славное! —
 говорят.
 — Осень!
 Креманчули 
 
 Осень как осень.
 Свободные кошки
 ночью выходят во двор на прогулку.
 Дождик идет.
 Далеко на кавказе
 гордые горцы поют креманчули.
 А у соседей ребенок родился.
 Что же?
 Пойти и взглянуть на младенца?
 Или не надо?
 В уютном подъезде
 рослый подросток бренчит на гитаре.
 Дождик шумит.
 И красавцы грузины
 там, на Кавказе,
 поют креманчули.
 А у соседей старик умирает.
 Что же —
 пошел уж девятый десяток.
 Пожил — и хватит,
 и больше не надо.
 Осень как осень —
 ребенок родился,
 дождь моросит
 и старик умирает.
 Здорово все же
 поют это горцы
 там на Кавказе,
 свои креманчули.