Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне
398. К МУЗЕ
Опасность повисла в эфире —Слепой и убийственный груз.В бесплодных мечтаньях о миреПозорно молчание муз.Когда с беспощадною силойВзрывается свод голубой,Хочу, чтобы муза будила,Чтоб муза звала за собой.Чтоб, тысячи верст пролетаяСквозь вихри огня и свинца,Строка проникала литаяВ живые людские сердца.Горячими вспышками молний —От края до края земли —Все помыслы, муза, наполниИ гневом сердца накали.Прорвись сквозь туманы густые,Которыми дышит война.За многие жизни людскиеПотребуй расчета сполна.За каждого требуй расплаты,Кто жил, и любил, и творил,И встал неизвестным солдатомИз сумрака братских могил.О муза, орлиной повадкойНад родиной крылья расправь,Чтоб враг не пробрался украдкойНи с неба, ни с суши, ни вплавь.Опасность повисла в эфире —Слепой и убийственный груз.В бесплодных мечтаньях о миреПозорно молчание муз.399. «Я себе вопрос серьезный…»
Я себе вопрос серьезныйЗадаю не в первый раз:Если час настанет грозный,Как ты встретишь этот час?Не колеблясь, не тоскуя,Можешь ты отдать в боюЗа страну свою роднуюЖизнь и молодость свою?Я спрошу и вновь отвечуСтуком сердца своего,Что врагу пойду навстречу,Не жалея ничего,Что любимую покину,Не позволю провожать,Что меня родному сынуНе удастся удержать.Не смутят ни мрак холодный,Ни внезапный блеск штыка.Облегчит мой шаг походныйМужественная строка.БОРИС СМОЛЕНСКИЙ
Борис Моисеевич Смоленский родился в 1921 году в Новохоперске Воронежской области. С 1921 по 1933 год семья жила в Москве. Его отец, журналист М. Смоленский, в то время возглавлял отдел в «Комсомольской правде», позже редактировал газету в Новосибирске, где в 1937 году по клеветническому навету был арестован. С этого времени Борис не только учится, но и работает, помогая семье.
Интерес к поэзии у Бориса Смоленского появился рано. Со второй половины 30-х годов он пишет стихи, главная тема которых — море, его отважные люди. Верный своей теме, Смоленский поступает в один из институтов Ленинграда, готовясь стать капитаном дальнего плавания. Одновременно с этим изучает испанский язык, переводит Гарсию Лорку, участвует в составлении литературной композиции о К. Марксе и Ф. Энгельсе для известного чтеца В. Яхонтова.
В начале 1941 года Смоленский был призван в армию. С первых дней Великой Отечественной войны — на фронте. Фронтовые стихи, а также поэма о Гарсии Лорке, о которых Смоленский упоминает в письмах к близким, погибли.
16 ноября 1941 года Борис Смоленский пал в бою.
При жизни стихотворения Б. Смоленского не публиковались.
400. РЕМЕСЛО
Есть ремесло — не засыпать ночамиИ в конуре, прокуренной дотла,Метаться зверем, пожимать плечамиИ горбиться скалою у стола.Потом сорваться. В ночь. В мороз.Чтоб ветерСтянул лицо. Чтоб, прошибая лбомУпорство улиц,здесь сейчас же встретитьЕдинственную нужную любовь.А днем смеяться. И, не беспокоясь,Всё отшвырнув, как тягостный мешок,Легко вскочить на отходящий поездИ радоваться шумно и смешно.Прильнуть ночами к звездному оконцу,И быть несчастным от дурацких снов,И быть счастливым просто так — от солнцана снежных елях.Это — ремесло.И твердо знать, что жизнь иначе — ересь.Любить слова. Годами жить без слов.Быть Моцартом. Убить в себе СальериИ стать собой.И это — ремесло.401. «Полустудент и закадычный друг…»
Полустудент и закадычный другМальчишек, рыбаков и букинистов.Что нужно мне?Четвертку табакуДа синюю свистящую погоду,Немного хлеба, два крючка и леску,Утрами солнце, по ночам костер,Да чтобы ты хоть изредка писала,Чтоб я тебе приснился… Вот и всё.Да нет, не всё…Опять сегодня ночьюЯ задохнусь и буду звать тебя.Дай счастье мне! Я всем раздам его…Но никого…402. ВЕТРЕНЫЙ ДЕНЬ
По гулкой мостовой несется ветер,Приплясывает, кружится, звенит,Но только вот влюбленные да детиСмогли его искусство оценить.Взлетают занавески, скачут ветви,Барахтаются тени на стене,И ветер, верно, счастлив,Что на светеЕсть столько парусов и простыней.И фыркает, и пристает к прохожим,Сбивается с мазурки на трепак,И, верно, счастлив оттого, что можетВсе волосы на свете растрепать.И задыхаюсь в праздничной игре я,Бегу, а солнце жалит, как слепень,Да вслед нам машут крыльями деревья,Как гуси, захотевшие взлететь.
