Европейские поэты Возрождения

  
ФИАРФЛАТА О' НАЙВ
 
ПАДЕНИЕ ГОЛОВ
 
 
Жесток наш удел —
 
Сердце в горькой печали:
 
Кто знатен и смел,
 
Тот сегодня в опале.
 
 
 
Ирландцев сыны —
 
Бесприютны, гонимы —
 
Скитаться должны,
 
Как слепцы-пилигримы.
 
 
 
Так бегущие прочь
 
С полей пораженья
 
Молят лунную ночь
 
О спасительной тени.
 
 
 
Так средь яростных волн
 
Мореплаватель бедный
 
Ждет, смятения полн,
 
Встречи с тайнами бездны,
 
 
 
Так велений судьбы
 
Ждет больной, умирая…
 
Слезы, стоны, мольбы —
 
Участь нашего края,
 
 
 
Путь ирландцев — в слезах,
 
Честь ирландцев — в позоре,
 
Вместо мужества — страх,
 
Вместо радости — горе.
 
 
 
Туман над землей,
 
Впавшей нынче в немилость.
 
Окруженная мглой,
 
Наша слава затмилась.
 
 
 
Мы чужим отданы
 
И от Бойна до Линна
 
Из родимой страны
 
Гонят отпрысков Финна.
 
 
 
Сынам короля —
 
О, позор! О, паденье! —
 
Запретны поля
 
Королевских владений!
 
 
 
В королевских лесах
 
Не загнать им лисицу,
 
Сокол их в небесах
 
Не посмеет кружиться.
 
 
 
Никнет зелень холмов
 
Под громадами башен.
 
Звук чужих топоров
 
Лесу нашему страшен.
 
 
 
Чей он — этот простор,
 
Край, когда-то счастливый?
 
Станет замок Ратмор
 
Грубым саксам поживой.
 
 
 
В озерном краю
 
Пусты черные дали.
 
Гэлы землю свою,
 
Увидав, не узнали.
 
 
 
Ужель сторона,
 
Породившая гэла,
 
Дотла сожжена,
 
Навсегда опустела?
 
 
 
Ирландия-мать
 
Смотрит в горьком смущенье
 
Как сына узнать
 
В жалкой, сгорбленной тени
 
 
 
За накрытым столом,
 
Где и яства и вина,
 
Мы от голода мрем
 
И клянем господина.
 
 
 
Гость хозяином стал —
 
Сакс тупой и надменный.
 
А хозяин — вассал,
 
В доме собственном пленный!
 
 
 
Словно горстка досок
 
В океане бурлящем,
 
Эрин — утлый челнок…
 
Где спасенье обрящем?
 
 
 
Нам спасенье одно —
 
Единенье, сплоченье.
 
А иначе — на дно
 
Увлечет нас теченье.
 
 
  
ИСПАНИЯ
   
МАРКИЗ ДЕ САНТИЛЬЯНА
 
СЕРРАНИЛЬЯ
 
 
Луга и откосы
 
Не знали девчушки
 
Красивей пастушки
 
Из Финохосы.
 
 
 
Как шел я впервые
 
Из Калатравеньи
 
До Санта-Марии,
 
Почти что в забвенье
 
Забрел за покосы,
 
Набрел на опушку
 
И встретил пастушку
 
Из Финохосы.
 
 
 
Где зелень — отрада,
 
Где пахнет цветами,
 
Пасла она стадо
 
Меж пастухами.
 
Пушистые косы,
 
А с виду — простушка.
 
Да это ль пастушка
 
Из Финохосы?
 
 
 
И розам из сада,
 
Расцветшим весною,
 
Равняться не надо
 
С ее красотою.
 
Слагаю не глоссы
 
В честь милой резвушки:
 
Нет лучше пастушки
 
Из Финохосы.
 
 
 
На личико это
 
Глядел я лишь малость,
 
Чтоб сердце поэта
 
Свободным осталось.
 
Я задал вопросы,
 
Как будто подружке:
 
Далёко ль к пастушке
 
Из Финохосы?
 
 
 
Она засмеялась,
 
Сказала: «Простите,
 
Я уж догадалась,
 
Чего вы хотите.
 
Тропинки-то косы,
 
Любовь не игрушка,
 
Не ждет вас пастушка
 
Из Финохосы».
 
 
  
ХОРХЕ МАНРИКЕ
 
СТАНСЫ НА СМЕРТЬ ОТЦА
( На смерть магистра ордена Сантьяго дона Родриго Манрике, его отца)
 
 
Душа, очнись от забвенья,
 
И встанет воспоминанье
 
Пред тобою,
 
Как жизни бегут мгновенья,
 
Как смерти грядет молчанье
 
Чередою;
 
Как счастье летит стрелой,
 
И давит потом, как бремя,
 
Мысль о нем,
 
И кажется день былой
 
Лучше, чем это время,
 
Когда живем.
 
 
 
И раз настоящее судим,
 
Едва мгновенье промчится,
 
Промелькнувшим, —
 
То, право, мудрее будем,
 
Сочтя не смевшее сбыться
 
Уже минувшим.
 
Да не впадет в обман
 
Счётший, что длиться должно
 
Чего ожидает
 
Дольше мига, что дан,
 
Ибо на свете равно
 
Все исчезает.
 
 
 
Наши жизни — это реки,
 
Что в море текут,
 
И смерть оно;
 
Там все величья навеки
 
Конец свой найдут,
 
Истлев равно;
 
Туда — потоки-стремнины,
 
Туда — ручьи покрупнее
 
И ручейки;
 
Прибывши, станут едины
 
Вчерашние богатеи
 
И батраки.