Избранные произведения. Т. I. Стихи, повести, рассказы, воспоминания

  
СИНЕЕ ОЗЕРО
 
 
 
Я видел озеро в пустыне,
 
В песках, у каменной гряды.
 
Я не забуду темно-синий
 
Кристалл таинственной воды,
 
Кристалл в оправе изумрудной
 
Кустов прибрежных. А над ним
 
Кощеем чахнет мир безлюдный,
 
Дивясь сокровищам своим.
 
 
1949
 
  
ТРИУМФАТОР
 
 
 
«Без человека техника мертва!» —
 
Сказал шофер. Мы спрыгнули с машины.
 
Наш грузовик в песках забуксовал,
 
И не могли столкнуть его мужчины.
 
Но девушки на помощь нам пришли,
 
Колючие кусты ломали смело,
 
Охапками бросали в колеи.
 
И вся в цветах, дорога запестрела,
 
И, подминая розовый джингиль,
 
Давя цветы, могучими рывками,
 
Как триумфатор, шел автомобиль.
 
А был он движим нашими руками.
 
 
1949
 
  
«Девушка к нам подбежала одна…»
 
 
 
Девушка к нам подбежала одна.
 
— Все ли вернулись? — спросила она.
 
— Все! Успокойся! — И радостный смех.
 
Ей-то ведь нужен один изо всех.
 
 
1949
 
  
НЕСКОЛЬКО СТРОЧЕК О ВЕЧНОЙ ЛЮБВИ
 
 
 
Любовь до гробовой доски.
 
Что может быть красивей?
 
Но как не помереть с тоски,
 
Лишь доску видя в перспективе?
 
 
1949
 
  
СОНЕТ В БОЛЬНИЦУ
 
 
 
Когда тебя разрежут и зашьют,
 
Ты сразу станешь совершенней всех
 
И будешь жить не так, как все живут,
 
Без всяких опасений и помех.
 
И будешь ты чудесной без причуд,
 
Чистосердечны и печаль и смех,
 
Тебя не испугает долгий труд,
 
И голову не закружит успех.
 
И радостно пойдешь ты по земле,
 
И для меня ты будешь всех милей,
 
Изменчива, как нежная весна,
 
То пасмурна ты будешь, то ясна,
 
То вдумчива, то детски весела.
 
Да, будешь ты такою… как была!
 
 
1949
 
  
СОПРИЧАСТИЕ
 
 
 
Когда б я верил в Бога, я б молил
 
Всевышнего, что дремлет на престоле,
 
Чтоб он продрал глаза, чтоб исцелил
 
Тебя, мой друг, чтоб охранил от боли,
 
Когда б я диким австралийцем был,
 
Я б выступил в иной, активной роли.
 
Я сам бы лег на стол и так вопил,
 
И этим был твоей причастен доле.
 
Но магия не действенней пилюль.
 
Мы верим не богам, а медицине.
 
А в том, чему нас учит Леви-Брюль,
 
Матерьялизма нету и в помине.
 
Мышление людей палеолита
 
Не до конца наукою раскрыто.
 
 
1949
 
  
ЛЮБОВЬ К МУЗЫКЕ
 
 
 
Все помнят о тебе. И каждый день
 
На их вопросы отвечаю вновь я.
 
Ведь я теперь ходячий бюллетень
 
О состоянье твоего здоровья.
 
Я стал твоей сиделкой, столько дней
 
Деля с тобой тревоги и заботы,
 
И мы вдвоем. И ты играешь мне,
 
А я переворачиваю ноты.
 
Ценю твое усердье и талант
 
И технику считаю безупречной.
 
Ты — самый мой любимый музыкант.
 
Тебя готов я слушать бесконечно.
 
Сыграешь гамму, тоже похвалю,
 
Вот до чего я музыку люблю!
 
 
1949
 
  
ПИСЬМО ИЗ ЭКСПЕДИЦИИ
 
 
 
Хозяин наш мастеровит, но груб.
 
Он топором коляску сделал сыну,
 
А у жены клещами вырвал зуб
 
И в след от зуба налил керосину.
 
Вчера машину попросил у нас,
 
А с ней меня — продать мешок пшеницы.
 
И узнавал я в предрассветный час
 
По запаху акации станицы.
 
Приехал первым. Продал кое-как.
 
Не торговался. Первому. И что же?
 
Пшеницы столько навезли в мешках, —
 
Представь себе. Я продал всех дороже.
 
Хозяин счастлив: «Хлопец-то! Хорош!»
 
Люби меня! С таким не пропадешь.
 
 
1949, 1971
 
  
МЫ И СОЦРЕАЛИЗМ
 
 
 
Лирический герой моих стихов —
 
Отличный малый. Он — не мрачный гений,
 
Но и не ангел, хоть и чужд грехов,
 
А также колебаний и сомнений,
 
Он бродит по пустыням, по лесам,
 
Тебя и труд он любит простодушно.
 
Наш современник! Ну, а где ж я сам?
 
Тебе ж с таким героем будет скучно.
 
А впрочем, мы должны его ценить.
 
По всем законам и по всем канонам
 
Ни он тебе не может изменить,
 
Ни ты ему. Вот будет жить легко нам.
 
Жаль все-таки, что сам я — не герой
 
Лирический. Ах, дуй его горой!
 
 
1949, 1954
 
  
«Пишу сонеты, пусть я не Шекспир…»
 
 
 
Пишу сонеты, пусть я не Шекспир.
 
Несовершенства их признать готов я.
 
Но я люблю. И пусть услышит мир,
 
Как счастлив я, как я горжусь любовью.
 
Чтоб были мысли, чувства, звуков строй
 
Тебя, моя любимая, достойны,
 
Оттачиваю строчку за строкой
 
И помещаю их в порядок стройный.
 
Моя любовь невнятным языком
 
Мне шепчет их. Ей нужно на свободу.
 
Я не берусь равняться с Маршаком
 
В блистательном искусстве перевода.
 
И мой сонет — лишь бледный перевод
 
Того, что и без слов душа поет.
 
 
1949