Собрание сочинений в четырех томах. Том первый. Стихи, сказки, песни
Часть 12 из 70 Информация о книге
Почта
Борису Житкову
1Кто стучится в дверь ко мнеС толстой сумкой на ремне,С цифрой 5 на медной бляшке,В синей форменной фуражке?Это он,Это он,Ленинградский почтальон.У него сегодня многоПисемВ сумке на боку, —Из Ташкента,Таганрога,Из ТамбоваИ Баку.В семь часов он начал дело,В десять сумка похудела,А к двенадцати часамВсё разнёс по адресам.2— Заказное из РостоваДля товарища Житкова!— Заказное для Житкова?Извините, нет такого!В Лондон вылетел вчераВ семь четырнадцать утра.3Житков за границуПо воздуху мчится —Земля зеленеет внизу.А вслед за ЖитковымВ вагоне почтовомПисьмо заказное везут.Пакеты по полкамРазложены с толком,В дороге разборка идёт,И два почтальонаНа лавках вагонаКачаются ночь напролёт.Открытка —В Дубровку,Посылка —В Покровку,Газета —В Ростов-на-Дону.Письмо —В Бологое.А вот заказноеПоедет в чужую страну.4ПисьмоСамоНикуда не пойдёт,Но в ящик его опусти —Оно пробежит,Пролетит,ПроплывётТысячи вёрст пути.Нетрудно письмуУвидеть свет:ЕмуНе нужен билет.На медные деньгиОбъедет мирЗаклеенныйПассажир.В дороге оноНе пьёт и не естИ только одноГоворит:— Срочное.Англия.Лондон.Вест,14, Бобкин-стрит.5Бежит, подбрасывая груз,За автобусом автобус.Качаются на крышеПлакаты и афиши.Кондуктор с лесенки кричит:— Конец маршрута. Бобкин-стрит!По Бобкин-стрит, по Бобкин-стритШагает быстро мистер СмитВ почтовой синей кепке,А сам он вроде щепки.Идёт в четырнадцатый дом,Стучит висячим молоткомИ говорит сурово:— Для мистера Житкова.Швейцар глядит из-под очковНа имя и фамилиюИ говорит: — Борис ЖитковОтправился в Бразилию.6ПароходОтойдетЧерез две минуты.Чемоданами народЗанял все каюты.Но в одну из каютЧемоданов не несут.Там поедет вот что:Почтальон и почта.7Под пальмами Бразилии,От зноя утомлён,Бредёт седой Базилио,Бразильский почтальон.В руке он держит странное,Измятое письмо.На марке — иностранноеПочтовое клеймо.И надпись над фамилиейО том, что адресатУехал из БразилииОбратно в Ленинград.8Кто стучится в дверь ко мнеС толстой сумкой на ремне,С цифрой 5 на медной бляшке,В синей форменной фуражке?Это он,Это он,Ленинградский почтальон!Он протягивает сноваЗаказное для Житкова.— Для Житкова?Эй, Борис,Получи и распишись!Мой сосед вскочил с постели:— Вот так чудо в самом деле.Погляди, письмо за мнойОблетело шар земной,Мчалось по морю вдогонку,Понеслось на Амазонку.Вслед за мной его везлиПоезда и корабли.По морям и горным склонамДобрело оно ко мне.Честь и слава почтальонам,Утомлённым, запылённым,Слава честным почтальонамС толстой сумкой на ремне!Вчера и сегодня
Лампа керосиновая,Свечка стеариновая,Коромысло с ведромИ чернильница с пером.1Лампа плакала в углу,За дровами на полу:— Я голодная,Я холодная!Высыхает мой фитиль.На стекле густая пыль.Почему —Я не пойму —Не нужна я никому?А бывало, зажигалиРанним вечером меня.В окна бабочки влеталиИ кружились у огня.Я глядела сонным взглядомСквозь туманный абажур,И шумел со мною рядомСтарый медный балагур.Познакомилась в столовойЯ сегодня с лампой новой.Говорили, будто в нейПятьдесят горит свечей.Ну и лампа! На смех курам!Пузырек под абажуром.В середине пузырька —Три-четыре волоска.Говорю я: — Вы откуда,Непонятная посуда?Любопытно посмотреть,Как вы будете гореть.Пузырек у вас запаян.Как зажжет его хозяин?А гражданка мне в ответГоворит: — Вам дела нет!Я, конечно, загудела:— Почему же нет мне дела?В этом доме десять летЯ давала людям светИ ни разу не коптела!Почему же нет мне дела?Да при этом, — говорю, —Я без хитрости горю.По старинке, по привычке,Зажигаюсь я от спички,Вот как свечка или печь.Ну, а вас нельзя зажечь.Вы, гражданка, — самозванка!Вы не лампочка, а склянка!А она мне говорит:— Глупая вы баба!Фитилек у вас горитЧрезвычайно слабо.Между тем как от меняЛьется свет чудесный,Потому что я родняМолнии небесной!Я — электрическаяЭкономическаяЛампа!Мне не надо керосина.Мне со станции машинаШлет по проволоке ток.Не простой я пузырек!Если вы соединитеВыключателем две нити,Зажигается мой свет.Вам понятно или нет?