Собрание сочинений в четырех томах. Том второй. Лирика, повести в стихах, сатира, пьесы
Часть 4 из 63 Информация о книге
Дом в лесу
Где вплотную, высок и суров,Подступает к дороге бор, —Ты увидишь сквозь строй стволов,Словно в озере, дом и двор.Так и тянет к себе и зоветТеплым дымом домашний кров.Не твоя ли здесь юность живетЗа тремя рядами стволов?* * *
Сколько раз пытался я ускоритьВремя, что несло меня вперед,Подхлестнуть, вспугнуть его, пришпорить,Чтобы слышать, как оно идет.А теперь неторопливо еду,Но зато я слышу каждый шаг,Слышу, как дубы ведут беседу,Как лесной ручей бежит в овраг.Жизнь идет не медленней, но тише,Потому что лес вечерний тих,И прощальный шум ветвей я слышуБез тебя — один за нас двоих.* * *
Цветная осень — вечер года —Мне улыбается светло.Но между мною и природойВозникло тонкое стекло.Весь этот мир — как на ладони,Но мне обратно не идти.Еще я с вами, но в вагоне,Еще я дома, но в пути.* * *
Как птицы скачут и бегут как мыши,Сухие листья кленов и берез,С ветвей срываясь, устилают крыши,Пока их ветер дальше не унес.Осенний сад не помнит, увядая,Что в огненной листве погребенаТакая звонкая, такая молодая,Еще совсем недавняя весна,Что эти листья — летняя прохлада,Струившая зеленоватый свет…Как хорошо, что у деревьев садаО прошлых днях воспоминанья нет.Гости с востока
Какие гости в комнате моей!Узбекские, туркменские тюльпаны.Они пришли в одежде пестротканойК нам из садов, из парков, из степей.Вот розовый с каемкою узорной.Вот золотой — шесть языков огня.А есть цветок почти как уголь черный,Лоснистый, точно кожа у коня.В диковинных цветах земли восточнойЯ удалое племя узнаю.Поддерживает чашу стебель прочный,Пробившийся на свет в степном краю.В кувшине на столе прожив неделю,Земли, корней лишенные цветыНе съежились ничуть, не побледнелиИ сохранили свежесть красоты.Вот первый лепесток пропал без вести,За ним другому отлететь пришлось.Но братья-лепестки не вянут вместе, —Живут в семье, а умирают врозь.* * *
Все то, чего коснется человек,Приобретает нечто человечье.Вот этот дом, нам прослуживший век,Почти умеет пользоваться речью.Мосты и переулки говорят.Беседуют между собой балконы.И у платформы, выстроившись в ряд,Так много сердцу говорят вагоны.Давно стихами говорит Нева.Страницей Гоголя ложится Невский.Весь Летний сад — Онегина глава.О Блоке вспоминают Острова,А по Разъезжей бродит Достоевский.Сегодня старый маленький вокзал,Откуда путь идет к финляндским скалам,Мне молчаливо повесть рассказалО том, кто речь держал перед вокзалом.А там еще живет Петровский век,В углу между Фонтанкой и Невою…Все то, чего коснется человек,Озарено его душой живою.Последний день лета
Через поля идут они гурьбой,Взбираются гуськом на перевалы,На побережье, где шумит прибой,Бегут по щебню, огибая скалы.Идут по южным рощам и садам,По северным лесам, где блёкнут листья,Где, радуясь осенним холодам,Уже горят коралловые кисти.По площади проходят городскойИ по широкой улице колхозаИ где-то над суровою рекойНа бревнах поджидают перевоза.А сколько их встречаешь на пути!Вот удалось им задержать трехтонку,И рад шофер до школы довезтиКомпанию, бегущую вдогонку…По улицам, обочинам дорогИдут ребята в день последний лета.И эту поступь миллионов ногДолжна сегодня чувствовать планета.Абхазские розы
О ней поют поэты всех веков.Нет в мире ничего нежней и краше,Чем этот сверток алых лепестков,Раскрывшийся благоуханной чашей.Как он прекрасен, холоден и чист, —Глубокий кубок, полный аромата.Как дружен с ним простой и скромный лист,Темно-зеленый, по краям зубчатый.За лепесток заходит лепесток,И все они своей пурпурной тканьюСтруят неиссякающий потокДушистого и свежего дыханья.Я это чудо видел на окнеОдной абхазской деревенской школы.И тридцать рук в дорогу дали мнеПо красной розе, влажной и тяжелой,Охапку роз на Север я увез,Цветы Кавказа — в Ленинград далекий.И пусть опали тридцать красных роз, —На память мне остались эти строки.