В оковах льда

Я снова замедляюсь, чтобы обойти большую кучу заледеневшего снега. Стою там, снова начиная грузиться, потому что думаю обо всех тех призраках, которых иногда вижу на улицах, и тут вдруг чувствую, как что-то острое упирается мне в спину.
— Брось свой меч, Дэни, — очень мягко говорит Мак у меня за спиной.
— Ага, щас. — Словно я правда на это куплюсь. Я хихикаю. Я и мое гиперактивное воображение. Словно Мак действительно может подобраться ко мне сзади, а мой суперслух меня не предупредит. Словно она вообще выйдет в ночь без своего МакОреола. На мне надет мой, и я точно знаю его яркость. Если бы она стояла за мной, света было бы вдвое больше.
Я стоп-кадрирую.
Точнее, пытаюсь.
Ничего не происходит. Как те два раза с Риоданом, когда я внезапно оставалась совсем без сил. Без бензина в баке, без мотора внутри.
Я зажмуриваюсь изо всех сил и пробую снова.
И все так же стою на месте.
Все так же чувствую спиной острый кончик копья.
— Я сказала, брось свой хренов меч, — повторяет Мак.