Небо для Беса

Откручивает крышку. Нюхает.
— Фу… — морщится. — Здоровенные…
— Раскусишь. Не пропускать. Лишние — не пить! Воспитателю своему отдашь, у неё стоять будут. Я ей написал.
Детям у себя лекарств никаких держать нельзя. Даже безобидных.
Складывает в рюкзак.
— Ну всë, свободен. По улице не шатайся, давай сразу в интернат.
— А у нас сегодня здесь игры.
— Какие ещё игры?
— Игры… Все наши приехали.
— Интересное кино.
Почему я не в курсе?
Выхожу из кабинета. Яшина Ярославна ведёт группу малышни в свободный зал.
У меня уже практически всё старшие «переженились», только Шмелёв ещё в свободном полёте.
А я всë торможу… Но с порога же замуж не позовешь.
— Здравствуйте, Бессо Давидович!
— Привет. А что происходит?
— Мы решили встретиться и поиграть в «Импульс».
— А я почему не в курсе?
— А Вам зачем? У Вас и так личной жизни никакой…
Яшин уже поделился моим горем?
— Я сама, в общем. У меня вот, — поднимает пакет. — Презенты из молодёжной политики. Поиграем, раздам.
— Так, а родители в курсе?
— Конечно. У нас же общий чат. Я всем сообщила.
Яся — деятельная девчонка. Надо её совсем забирать. На полставки хотя бы. Как педагога-организатора. Дети её любят.
Но только вот с грядущей оптимизацией, вряд ли я эту должность открою.
— Я всë пофоткаю, на сайт выложу, — обещает она.
— Окей. Молодец, — провожаю их взглядом. — Играйте.
«Импульс» — хорошее дело. Развивает чувство тела соперника и реакцию. И сайт — хорошо.
Моя гвардия растет! Мне гордо.
— Аиша… — сзади, Аленкин голос.
От имени меня внутренне подкидывает. Оборачиваюсь.
Говорит по телефону.
— Ты бы хоть в гости к нам заехала. Посмотрела Спарту, — идёт мимо меня. — А вдруг мы тебя уговорить поучаствовать в каком-нибудь нашем проекте?
Притормаживаю Алёнку за локоть, нахально подслушивая разговор.
— Бессо не приглашал? — с претензией смотрит на меня Алёна, стуча мне пальцем по лбу.
Растерянно развожу руками.
Ну как-то не к месту было.
— Это он просто не успел. Он же у нас всегда… В общем, я тебя приглашаю. Тем более, что ты мне обещала рецензию на методичку. Не сегодня? — уходит по коридору дальше. — Давай я тебе её завезу. «Измаил» — это где? Аа… Поняла. Во сколько ты там будешь? Оо… В восемь не смогу. Придумаю что-нибудь..
— Алёна! — догоняю еë. — Давай свою методичку. Я завезу.
Да… Да… Да… И не надо с таким умилением на меня смотреть. Я ищу встречи с ней, да.
Аленка тактичная. Прячет улыбку, отдаёт методичку без всяких комментариев.
— Удачи… — вслед.
Пригодится!
«Измаил» приличный ресторан. В джинсах я туда по дресс-коду не зайду. Привожу себя в порядок дома. Брюки, ремень, рубашка, туфли.
И я всë, конечно, понимаю. Что это не совсем тактично.
И даже то, что она может быть там не одна. В компании… С мужчиной…
С мужчиной?
С мужчиной, да, Бес. Она красивая женщина. Ты думаешь, вокруг неё мало мужчин?
Ну вот и проясним сразу обстановку. Терпеть не могу неопределённость!
Вообще-то надо позвонить и предупредить, что ты подъедешь. И поинтересоваться — удобно ли это.
Но где логика, а где я сейчас? Горит эта логика синим пламенем. И от этого огня плавится мой мозг.
Так нельзя… — идут внутри меня споры, пока я еду.
Нельзя. Но могу я в «Измаил» попасть случайно, в конце концов?
Паркуются машину. Несколько капель падает на стекло.
Торопясь, захожу внутрь. Медленно иду между столиками. Аиши нет. Выхожу на балкон. Там четыре столика. И, за тем, что у балконных перил — Аиша. Спиной ко мне. Тянется к бокалу с вином, демонстрируя глубокий вырез на спине и красивые лопатки. Волосы собраны наверх. В ушах — длинные серьги.
Не одна…
С мужиком.
Застываю.
Прояснил?
Этот вечер подарили не мне. Понятно.
В груди плавится сталь, обжигая внутренности. А на улице — дождь…
— Я, Владимир, этого и не обещала, — доносится её голос на фоне шелеста капель.
Не обещала, да, — плыву я на своей коматозной волне.
— Цветы для девушки?… — подходит ко мне женщина с корзиной роз.
Отдаю ей деньги. Киваю взглядом на Аишу. Разворот на сто восемдесят. И быстрым шагом ухожу отсюда нахрен.
Вылетаю под дождь.
Что с этим делать я буду думать потом.
А сейчас я просто пытаюсь остудить под дождём эту обжигающую лаву в груди. Опираюсь спиной на тачку, поднимаю лицо к небу, ловя капли. Рубашка насквозь…
В горле ком.
Мой телефон в кармане звонит.
— Ахметов, — не глядя подношу к уху.
— И где же ты?… Наглец Ахметов, — с каплей яда, но в голосе улыбка.
Аиша.
— Внизу, — сквозь зубы.
— Зонт есть?
— Найду…
Вытаскиваю из багажника свой чёрный зонт. Раскрываю. Меня уже конечно не спасёт.
С колотящимся сердцем иду к крыльцу. Выходит с букетом в руках. Платье в пол. Шпильки. Охуительная просто!
Прячу еë под зонт, притягивая за талию ближе. Смотрю в глаза. Мои ноздри подрагивают.
Вокруг нас льёт как из ведра.
— Оправдываться не буду, — прищуривается она, глаза улыбаются. — Сам дурак.
— Согласен, — опускаю взгляд с усмешкой.
Ушла от него. Ко мне. Я почти эмоционально простил. Почти.
Еë пальчики скользят по моему затылку, взъерошивая короткие волосы. Закрываю глаза, прислушиваясь к этому волшебному ощущению.
— Поехали, высушим тебя.
Или тебя намочим…
— К тебе или ко мне?
— Ко мне…
    
Глава 12 — В плену
Мы едем в машине. На светофоре тяну ей руку, прося её пальцы.
Сплетаемся ими в замок.
— Каждую минуту о тебе думаю… — шепчу я.
— Я чувствую.
— Извини за вторжение. Я, вообще, так не делаю никогда. Но…