Писательница в бегах

–Дурдом на выезде!– вырываюсь из объятий Павла.
–Ты куда?– хором спрашивают мои мужчины.
–Содержимое сумки-самобранки проверю.
–Положи бутылочку виски,– бросает мне вслед Павел.
–Сеть и нож не забудь,– добавляет Лок.
Чтобы не слышать их гомерический хохот, я закрываю дверь. Дети безмятежно спят на постели, уткнувшись носами в большого плюшевого енота. Сажусь возле них и всматриваюсь в слишком смуглое для европейца личико старшего сына. Младший сын копия Павла. За три года я ни разу не пожалела о своём выборе, но иногда мне снится сон, где мы с Локом вместе ловим рыбу на его острове. Да ну эти сны и желания! Крещусь и плюю три раза через плечо. Вдалеке слышатся раскаты грома. Страх вновь закрадывается в мою душу.
Павел распахивает в каюту дверь:
–Лилиан, земля!
–Ты ведь пошутил про дом на острове?– в мою душу закрадываются подозрения.– Или у вас с Локом всё это было задумано?
–Ты меня любишь, Лил?– уголки его губ дрожат.
–Люблю.
–Тогда какая разница, где жить? Главное, что мы вместе.