Котёнок на тропе войны (СИ)
Моё внимание привлёк один прохожий. Обычный такой пешеход. Особо ничем не выделялся из толпы… Ну, худой очень, разве что… Лет за сорок… Но не больше пятидесяти… Одет в простое серое пальто. И это пальто ему велико. Висит на нём, как на вешалке. Шляпа на голове. Что меня в нём заинтересовало? Да то, что он откровенно пялился на меня, словно пытался просверлить дырку на моём лице…
Лично мне он не знаком. Я бы запомнил такого типа. Нос такой очень национальный, выразительный. Глаза? Глубокие такие, тёмные глаза. Ему бы Мефистофеля играть на подмостках театра. Как раз подходящий типаж. И чего он на меня уставился?
Сделав вид, что не замечаю такого пристального внимания к себе, я ввинтился в толпу, затерялся среди людей. А после вышел с другой стороны Тишинки. Переулками пошёл куда-то в сторону зоопарка. Шёл не оглядываясь.
Тормознув у аппаратов с газированной водой, стал в кармане искать три копейки, и тут же обнаружил, что тот самый тип стоит рядом со мною и смотрит на меня вообще в упор…
Что за на фиг? И что мне теперь делать?
Врезать ему под дых и свалить?
Ну… Вроде бы пока он мне ничего плохого не сделал…
Тогда чего ему от меня надо?
Худой мужчина, закашлялся… Делал он это интеллигентно, в кулак… А потом просто обратился ко мне, сильно картавя при этом:
— Пгастите! Ваша фамилия случайно не Котти?
В состоянии полного офигевания, смотрю на него. Затем машинально киваю в ответ…
— Вас же зовут Инга? Инга Котти?
Смотрю ему прямо в глаза и снова киваю в ответ.
А про себя громко думаю: «Что за хрень?!
Конец второй книги.