И ветер сдует всё вокруг (СИ)

Конверт был теплым. Тонким и тяжелым из-за гербовой печати ваксового цвета. Печать поддалась легко.
«Уважаемый Гарри Джеймс Поттер, приглашаем вас на юбилейную встречу выпускников, которая состоится 7 июня в главном зале школы Хогвартс.
С искренним уважением, М. Макгонагалл.»
Я почти зарычал. Минерва долго отговаривала меня от моего отшельничества. Она мне пророчила светлое будущее в Министерстве Магии. И со временем так и не смирилась с моим уходом.
Смял письмо, и меня окутала сильная усталость. Веки начали тяжелеть. Алкоголь без устали кружил мои мысли. Я уснул.
И вновь то распахнутое окно…
***
Мои синие джинсы и серая толстовка совершенно не вписывались в стены этого замка.
Зачем я здесь? Зачем пришел?
Сегодня я сидел на стуле в своей квартире у двери около трёх часов. С одной лишь мыслью — я зря потеряю время. Я обещал себе забыть магию…
Но моя палочка привычно лежала в ладони. Как сигарета, сменившая её. Последнюю я держал всё чаще.
И вот я здесь.
Добиваю себя, возвращая все воспоминания.
Весь этот тошнотный банкет, по сути, устроенный в мою честь, я отсидел еле как. Я не вслушивался в разговоры, почти не отвечал на вопросы, и в разгаре праздника покинул его.
Я почти забыл, какой тяжелой может быть мантия-невидимка. Как она беззвучно шуршит под ногами. Как она скрывает меня, даря ощущения умиротворения.
Я сам не заметил, как дошел до того самого места. Окно совсем не поменялось, только лес стал больше, макушки — длиннее, луна — ближе. Или же так все и было десять лет назад?
Кулак сжимал палочку, принадлежащую не мне, а тому человеку, кто сделал шаг в никуда.
Тело Малфоя так и не нашли. Учителя и службы из Министерства предположили, что он упал в воду, а там его растерзали русалки. Меня тошнило, когда я это представлял. Не верил, что он разбился. Но все уверяли меня в обратном. Без палочки выжить, упав с такой высоты, невозможно.
Его хоронили в пустом гробу. На похоронах был я, Макгонагалл, Рон и Гермиона. Больше не пришел никто. Семейное кладбище Малфоев разгромили мародеры. А на его же надгробии написали: «смерть предателю».
Я хранил палочку у себя. Я не отдал ее Министерству. Да и забирать у меня ее не стали бы.
О чем он думал, когда падал? Пожалел ли в последний миг о своем решении или же летел с улыбкой на лице? Освободился ли он от боли?
Я положил обе палочки рядом, и сам не заметил, как потянулся к ручке, чтобы открыть его. Стоит ли мне уйти к нему? Освобожусь ли я от боли? Встречусь ли с дорогими мне людьми? Там, на другой стороне, за чертой жизни.
Окно со скрипом поддалось. Знакомый запах леса и недавнего дождя раздирал легкие. Стояла тёплая ночь, но меня колотило от холода.
Собрался залезть на подоконник, но вдруг окно захлопнулось, и я увидел лишь одну палочку лежавшую на том месте, где я их оставил. И это была моя палочка.
Наверное я сплю или уже сделал шаг из окна, так как на меня, в отражение, сейчас смотрели серые холодные глаза, ни капельки не поменявшиеся. И уголки его губ всё так же по-блядски ползут вверх.
— Спасибо, Поттер, что сохранил мою палочку…
Все началось с окна…