Смерть выбирает не худших

   Любовь прекрасна - как не согласиться,
   Когда тебя я вижу - безгранично рад!
   И кажутся стеною серой лица,
   Когда не вижу твой алмазный взгляд!
   Такое непростое положенье,
   Вокруг образовался пламя круг!
   Единственное кажется решенье,
   Слезу пролить, чтоб адский свет потух!
   О счастье в нашем мире так условно,
   Приходиться вериги судьбы несть!
   Всевышний, на страданья смотрит ровно,
   Мне остается лишь солдата честь!
   Романы, бесконечной стойкой книги,
   Писатель хочет умное, сказать!
   Закручивает хитрые интриги,
   Бросает в пекло, всех людей и рать!
   Описано и рая наслажденье,
   Рубиновые соски - жемчуг грудь!
   Порой так привлекательно творенье,
   Копнешь поглубже, остается муть!
   Но и перо приятель тоже мой,
   Хочу я радовать мир слогом!
   Излиться лирой с полнотой,
   Творить пространство вместе с Богом!
    Быть лучшим в наши времена,
   Любовь, поэзия - не бремя!
   Шьет строчка нитью сквозь века,
   Хоть на коня сейчас и в стремя!
   На белом черным острием,
   Плыть рифмам дружным - словно волны!
   За стихом стих пером куем,
   Чтоб быть поэме - умной, долгой!
   Нет в сердце девушки другой,
   Любимая ты как светило!
   Мрак одиночества с тоской,
   Твоя краса враз осветила!
   Дышу с волнением едва,
   О Боже дай собраться с силой!
   Как подобрать в ней те слова,
   Чтоб дева сразу не отшила?!
   Ведь хочется ей быть свободной,
   И конкурентов наглых много!
   Как трудно с духом благородным,
   Найти мне к алтарю дорогу!
   Кап жемчуг по щеке летит,
   Девчонка разом прослезилась!
   Так мягко бархат говорит,
   Видать решила вернуть милость!
   Коль хочешь юный молодец,
   Найти в моих объятьях счастье!
   А после свадьба и венец,
   То должен приобщить к власти!
   Иль подвиг - это на войне,
   Иль заработать миллионы!
   Хоть олигарх у вас в родне,
   А может сам сшибал зеленый!
   Короче стань богатым ты,
   Известным знатным человеком!
   Чтоб мог сам воплотить мечты,
   Не в рае Божьем в свете этом!
   И вот пошел я на войну,
   Добыть свой избранный пекулий!
   И вижу смерти мрак и тьму,
   Надеюсь, Боже не помру,
   Смогу все сделать по уму,
   Чтоб дар с чутьем не обманули!
   Никулин закончил на высокой ноте, и у него и впрямь был голос хоть совсем детский, да сам солдат на вид как мальчишка четырнадцати лет, хотя на самом деле конечно старше. Рослая Мирабела была на голову выше бойца и дружески погладила его по шее.
   - Очень неплохо! Не знала, что у тебя есть подобный талант. Так что на счет мастера говорить преждевременно, но наличие таланта отрицать нельзя.
   Никулин спросил:
   - А у того мастера в романе Булгакова много было произведений?
   Мирабела пожала плечами:
   - В книге не написано сколько, приведен только один роман, да и тот небольшой, во всяком случае, точно не Дюма.