— Я с тобой достаточно прожил, — муж опускает глаза на сцепленные перед собой руки.
— Тридцать лет, — шепчу одними губами.
— Да, — раздраженно подтверждает. На его лице вселенское недовольство.
— У нас же дети и внуки, — пытаюсь воззвать к его благоразумию.
— И только сейчас я понимаю, что по-настоящему полюбил, понимаешь? — сжимает кулаки и смотрит так, словно я должна проникнуться его признанием.
— Я всегда тебя одного любила, — слова раздирают горло отравленными иглами.
— Я мне тебя навязали. Ты как привычка была. Надо было семью создавать…
— Что?
— Отец в свое время даже не спросил, а хочу ли я тебя в жены брать, — строго чеканит баритоном, отчего я сжимаюсь в комок от боли.
— Тридцать лет…
— Да, черт побери, тридцать долгих лет! — от злости ударяет кулаком по столу так, что я дергаюсь и вжимаюсь в спинку стула. — А теперь я хочу быть счастливым, — снова становится спокойным и продолжает уже уставшим голосом. — Я устал от всего. Только с Зумрут я чувствую себя по настоящему счастливым, — добивает меня своей правдой.
У нас четверо взрослых замечательных детей, внук и внучки. За месяц до тридцатого юбилея совместной жизни, муж признался, что со мной никогда не был счастлив. Он отбывал навязанный его отцом брак, я стала его привычкой.
А теперь в его жизни появилась настоящая любовь. И он хочет на ней жениться и завести ребенка.
В тексте есть: взрослые герои, тайны прошлого, после развода